Chapitre 2. –L’olive.

Je crie : olive noire dans la tourbe, jour de pleine lune !

Penché ivre mort sous les rayons lunaires qu’une olive absorbe sans appétit, je culbute là où vole une libellule. Je remarque qu’elle est le plus rapide et le plus lent des insectes. Je pleure des lames ! Une lame touche l'olive noire et l’a fait basculer du côté droit en me laissant voir sa chair pourrie. Moi qui avais eu l'idée de la dévorer. Je me serais trompé. Je me serais donné le goût de vomir du froid. Je me laisse pourtant parcourir le sol par la force tourbillonnante de l'alcool de poire et m'exclame une touffe d'herbes dans la bouche : « l'olive est dans ma main pour vous, pour vous qui oubliez aveuglément dans l'obscurité. »

Dans la profondeur de la forêt, l'écho de cette plainte me rappelle que je suis encore plus idiot que je ne l'imaginais et de là, je tombe en riant à gorge déployée sur la boue sèche qui couvre le sol.

Une main tiède caresse mes cheveux, une autre mon front. J'ouvre péniblement les yeux et vois une femme assise dans l'herbe. Je constate que je souffre énormément car elle m'est inconnue et que ma bouche abonde de blessures infectées. Tous mes efforts pour me relever sont dès lors anéantis par la douleur. Cloué au sol, je vois à ma grande joie la petite culotte blanche de ma bienfaitrice qui montre d'obscures boucles. Cette vision idéale m'achève.

Je tombe une seconde fois dans la douleur, dans le délice pour un temps qui m'est encore inconnu.

Mon oeil crépitant contemple un brouillard profond où m’apparaît une femme dans un lit blanc. Tout en s’agitant dans un mouvement de violence insatisfaite, elle virevolte dans un déchirement de trous. Simulant un profond dégoût, je m’éveille en participant à cette vision morbide, à cette action lubrique.

L'olive se réduit en bouillie dans mon poing laissant couler un jus amer.

La bienfaitrice me dit, à bout de souffle, les lèvres molles : Je vous ai vu la nuit dernière.

- Qu'avez-vous vu ?
- Est-ce que ça va maintenant ?

Elle me prend doucement la tête et m’embrasse goulûment sur la bouche. Mes blessures se fendent progressivement sous la pression provoquée par certains spasmes de jouissance. Elle jouit et hurle d’absurdes promesses dans ma bouche ensanglantée.

Tout en me délivrant de cette prise, elle tombe morte.

Me tordant de douleur, je m’excite de cette blancheur, de ces multiples courbes lisses et humides.

Poussé au paroxysme, du sang gicle de mon petit sexe brun à même ses cheveux que j'adore.

Ses cheveux absorbent ce liquide en créant de superbes formes.

Glissante de sueur, elle me sourit vaguement.

Je me penche sur son sein noir pourpré de rose pour entendre son coeur qui ne bat plus.

Elle me dit :

Touche ça ! Touche ! Tu n'as pas réussi à me convaincre.

Quitte ce lieu et n'y revient plus !

Retourne-toi et ne revient plus jamais.